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 Willkommen
im Land der schnöden Samstagabend-Unterhaltung
und der tor- und ereignislosen Länderspiele.
Heute zeigen wir: Tante Käthe geht in die Luft.
Wir Nachkriegsgeborenen dachten ja unser Leben lang
nur einer kann in die Luft gehen. Doch falsch. Am Samstagabend
flimmerte in unsere Wohnstuben die Neuauflage des legendären
Pendants zu Bob, nein, nicht Mega, Marlboro, dem Krebs-Kandidaten.
Zu einer Uhrzeit, in der uns das Wort zum Sonntag
in den Schlaf wiegt, poltert plötzlich Rudi Völler
los. „Wenn ich den Delling und sein Gerede vom
Tiefpunkt höre.Eine Sauerei! So ein Scheißdreck!“,
schnauzte unser Teamchef den lieben Waldi an, der ja
gar nichts dafür konnte, aber trotzdem auch sein
Fett weg bekam. „Waldi, du doch auch! Du sitzt
doch hier locker auf deinem Stuhl, hast drei Weizenbier
getrunken“, legte der von Wut und Bier-Neid zerfressene
Völler nach.
 Das
Wort zum Sonntag hätte uns Fernsehzuschauern eines
Besseren belehrt. Zorn und Völlerei sind nämlich
keine Eissorten, sondern schwere Sünden.
Was mussten die armen Glaubensbrüder sehen, die
auf salbungsvolle Worte vom Priester oder der Pfarrerin
gehofft hatten. Sie wurden zugeschüttet mit Scheißdreck
und der Erkenntnis, dass Fußball Kampf ist. Jawoll,
harter Kampf mit allen Tricks, ohne Bandagen, nichts
für Weicheier, Warmduscher und Sitzpisser.
Wenn ihr glaubt, ihr könnt ihr auf Friede, Freude
und Standardtanz machen, dann kriegt ihr gleich eins
in die Fresse. So, dass das mal klar, alte Pissnelke,
Drecksau. Und wenn der Delling noch mal ankommt mit
seinem Sauerkrautgesicht aus biologischem Anbau, dann
zieht der Rudi höchstpersönlich ihm eins mit
seinen Schraubstollen aus Eisen was in die dicken Eier.
 Und
dann kommt der Skibbe, Völlers Kumpel, der ist
nämlich brandgefährlich, ihr Arschlöcher.
Der zieht euch den Mittelscheitel mit nem Handkantenschlag,
da ist Hong Kong Pfui ne traurige Arschnase dagegen.
Paß bloß auf, sonst gibt’s noch ne
Blutgrätsche in die Backenzähne im Sonderangebot
dazu. Drecksau, du Weizenbier.
Und wenn ihr Arschwixer den Rudi Völler noch mal
kritisieren tut, dann gebe ich euch einen einfachen
Rat: Lasst eure Aggressionen nicht auf dem Fußballplatz
aus, sondern daheim, bei euren Frauen. Das hat schon
der Vogts, der Berti, gemeint und jetzt isser seine
olle Ische endlich losgeworden.
Mann, bin ich sauer. Geh mir bloß aus der Sonne,
sonst hol ich Rudi, der macht Dich fäddich.
Euer Dr. Bob Mega |
